Vous ne réagissez pas au son. Vous réagissez à la mémoire, à l’humeur, aux hormones et à des milliers d’années d'évolution improvisée.
Commençons par ceci :
Votre cerveau n’entend pas la musique.
Votre cerveau prédit la musique.
Ce n’est pas de la poésie — c’est de la biologie.
Selon le neurobiologiste Robert Sapolsky (dont l’épopée de 800 pages Behave devrait être une lecture obligatoire pour quiconque a déjà pleuré à une progression d'accords), le cerveau humain est une machine chaotique stratifiée. Il réagit au monde en niveaux — des réflexes instantanés au contexte à long terme que vous ne savez même pas que vous portez.
Et la musique ? La musique se connecte à tout cela d'un coup.
Le cerveau aime ce qu’il connaît — et ce qu’il connaît presque
La raison pour laquelle vous ressentez quelque chose pendant ce changement de tonalité, ou la troisième chute du rythme, ou lorsque les tambours reviennent après une mesure silencieuse, c’est parce que votre cerveau s'attendait à quelque chose — et a obtenu quelque chose juste assez différent pour être intéressant.
La prévisibilité est une sécurité.
La surprise est une récompense.
La musique, lorsqu’elle est bien faite, se règle entre les deux comme le volume d’une molette de sérotonine.
Vous n’entendez pas seulement le rythme. Vous traitez des modèles moteurs.
Vous ne ressentez pas seulement l'émotion. Vous comparez le son à chaque autre souvenir émotionnel stocké dans votre cortex préfrontal — dont la plupart ont probablement été formés pendant l'adolescence (merci, dopamine).
Le grand point de Sapolsky : rien ne se passe dans le vide
L’un des enseignements les plus beaux et frustrants de Behave est le suivant :
Rien de ce que vous faites — rien — n’est basé uniquement sur le moment que vous vivez.
Vous êtes façonné par :
Ce qui s’est passé il y a 5 secondes
Ce qu’étaient vos niveaux de stress la semaine dernière
Ce que vos parents vous ont appris sur la tristesse
De quelle espèce vous avez évolué il y a 200 000 ans
Et quel type de déjeuner vous avez mangé à 14h aujourd'hui
Donc lorsque vous entendez une chanson et ressentez des frissons ? Ce n’est pas magique. C’est votre amygdale, hippocampe, et cortex auditif effectuant une reconnaissance de motifs à haute vitesse à travers toute votre vie, puis libérant un cocktail de neurotransmetteurs pour vos efforts.
Pourquoi un accord de do majeur peut vous briser en deux
Votre corps ne se soucie pas si la chanson est « techniquement bonne ». Il se soucie de la façon dont le son reflète votre empreinte émotionnelle.
C’est pourquoi :
Une chanson du lycée aura toujours un impact plus fort que quelque chose de techniquement meilleur
Vous pouvez aimer une mélodie de trois notes plus qu'un solo de jazz
Et un morceau qui « claque objectivement » peut quand même vous laisser indifférent
La musique est traitée comme une odeur.
Elle est spatiale, involontaire et profondément contextuelle. Ce synthétiseur pourrait vous rappeler la chambre de quelqu’un. Ce filtre vocal pourrait ressembler à l’intérieur d’un rêve. Ce sub-bass pourrait déclencher une réaction de lutte ou de fuite si vous avez grandi à côté d’une gare.
Vos préférences ne sont pas un goût.
Ce sont des autobiographies neurochimiques.
Alors que faisons-nous de cela ?
Vous arrêtez de prétendre que le goût musical est rationnel.
Vous cessez de vous disputer sur ce qui est « objectivement meilleur ».
Vous cessez de vous moquer des gens qui pleurent en écoutant Coldplay ou rembobinent l’hyperpop jusqu'à ce que leur cerveau bourdonne.
Et peut-être — juste peut-être — vous acceptez que la musique ne vous frappe pas dans les oreilles.
Elle vous frappe dans votre passé.
Et vos hormones.
Et votre espèce.
Ce qui, honnêtement ? Rend chaque chanson un peu sacrée.
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